“Ah, sí. ¡El grabado del rabino! Esto no es un cuaderno. Estas eran unas hojas que escribí, porque tenía miedo de olvidarlo. Y fui escribiendo todo lo que pasaba”. —Ruth Sprung Tarasantchi
Ruth Tarasantchi nació en 1933 en Sarajevo, en la entonces Yugoslavia, en una familia sefardí establecida en la región desde hacía siglos. Con el ascenso de los ustashas, un grupo de extrema derecha aliado con el nazismo durante la Segunda Guerra Mundial, su familia comenzó a ser perseguida. Ante la escalada de violencia antisemita, la familia huyó a la ciudad costera de Split, donde vivió escondida con documentos falsos.
Pero Split fue ocupada por los Nazis y, junto con la mayoría de los judíos de la ciudad, Ruth y su familia fueron trasladadas a Italia: primero a Turín y Castelnuovo Dom Bosco, y finalmente al campo de concentración de Ferramonti di Tarsia. Aunque el campo no era de exterminio, las condiciones eran precarias: el hambre, el confinamiento y la condición de apátridas marcaron profundamente su infancia. El campo de concentración fue liberado por los estadounidenses en 1944, lo que permitió a la familia emigrar a Brasil, donde Ruth reconstruyó su vida.
En São Paulo, Ruth se formó como artista, curadora y restauradora. Llegó a ser una de las fundadoras del Museo Judío de São Paulo, donde aún hoy, a sus 93 años, se desempeña como coordinadora de su acervo de objetos. En 2019 publicó el libro A História de Ruth, en el que narra su historia y su trayectoria a través de grabados en metal.
La entrevista acompaña a Ruth en el recorrido por sus recuerdos y el proceso de registro de esas experiencias.
Arte y memoria: el mundo retratado en las obras de Ruth Tarasantchi
Tamara Crespin: ¿De qué forma plasmas tus recuerdos en tus grabados en metal?
Ruth Tarasantchi: De diversas formas: los recuerdos se mezclan entre sí, y todo sucede al mismo tiempo. Por ejemplo, esta de aquí es mi escuela, donde estudié dos años de primaria, y en la misma placa metálica está el plano de mi casa. Detrás había un patio, con plantas y flores; todo esto era la casa. Todo son recuerdos míos, porque ya no queda nada más.
En un momento de mi vida, comprendí que tenía que plasmar todo esto en grabados para no olvidarlo. Y comencé a contar toda mi historia. Un día salí a pasear con unos amigos y quisimos ver quién podía orinar más alto. Les dije que yo también quería participar, pero no me dejaron. Pero yo quería, así que me agaché y lo hice; mojé toda mi ropa interior. Todavía puedo sentirla húmeda.
Yo siempre estoy de rojo, mi color favorito. Como en el grabado Baila, oso, baila. Un gitano con un oso siempre venía a nuestra casa. Tocaba el timbre y yo abría, aterrorizada, de la mano de mi madre. Él decía: “Señora, deme un café”. Y mi madre se lo daba. Luego decía: “Le falta un poco de azúcar”. Y mi mamá le ponía más azúcar. “Ahora está demasiado dulce”, y se bebía la taza entera.
En casa, cuando moría algún animal, recogíamos los huesos y los llevábamos a un corral que había cerca de la ciudad. Mi abuelo decía que los usaban como una especie de filtro. Son cosas que solo están aquí, en mi mente, y ahora están representadas en estos grabados.
También hay recuerdos difíciles.
Al comienzo de la Segunda Guerra Mundial, mi abuelo fue torturado por los ustachas, y poco después de que lo liberaran, una amiga me preguntó si me gustaría ver dónde lo habían encerrado. Y fui con ella. Caminamos hasta la plaza principal; por la ventana de la cárcel municipal pudimos ver el lugar donde mi abuelo había sido torturado. Todo estaba ensangrentado.
El recuerdo es muy duro. Por eso, cuando fui a dibujarlo, solo hice el alicate.
Después, en 1942, a mí y a mi familia nos enviaron al campo de concentración de Ferramonti di Tarsia. Allí no mataban, era solo un campo de trabajo. Pasamos un tiempo encerrados, dormíamos sobre tablas de madera, la comida era pésima. Solo había garbanzos, por eso odio los garbanzos.
Esa obra tiene un gran contraste de color entre el primer plano y el fondo. ¿Cuál es la intención?
Es porque aquello era terrible. Era un campo de concentración, y cuando fue liberado, no quise nombrarlo. También escribí Ferramonti al revés. No quería quedarme en Ferramonti, todos contrajeron malaria allí. Solo mi madre, mi hermana y yo no nos contagiamos.
¿Cómo llegaste desde allí a Brasil?
Nos quedamos allí unos ocho meses, hasta que llegaron los británicos y nos liberaron. Luego llegaron también los estadounidenses. Éramos libres, pero no teníamos adónde ir. Al final, acabamos en Sicilia, hasta que Roma fue finalmente liberada y nos fuimos allí. Terminamos consiguiendo una casa de una familia que había huido al norte. Fue una época encantadora. Pero resultó que Italia y Yugoslavia se disputaban la ciudad de Trieste y, como nosotros éramos yugoslavos, el gobierno italiano nos dijo que teníamos que abandonar Italia porque nos consideraban enemigos. Nosotros dijimos que no éramos enemigos, que habíamos perdido nuestra ciudadanía, que éramos apátridas. Me avergonzaba muchísimo ser apátrida. Pero insistieron en que teníamos que irnos. Mi padre intentó ir a Estados Unidos y Australia, pero no lo consiguió. Finalmente, un cónsul en Florencia nos dio los documentos para venir a Brasil.
Cuando finalmente cruzamos el ecuador, mi padre y otros hombres se quitaron la ropa, tomaron un poco de agua de mar y se bautizaron.
Llegamos a Río de Janeiro a las cinco de la mañana. Todo era maravilloso, verde, divino.
Los objetos cuentan la historia de las cosas
¿Cómo llegaste a convertirte en artista y restauradora?
Siempre quise estudiar arte, pero mi padre no me dejaba, decía que todos los artistas eran bohemios… Al final estudié medicina durante dos años en Sorocaba y luego lo dejé. ¡Fue una experiencia terrible!
Me casé, tuve dos hijos y luego empecé a asistir a un curso preparatorio en la Escuela de Bellas Artes a escondidas de mi padre. Finalmente presenté el examen de ingreso a la universidad y entré.
Un día fui al MASP (Museo de Arte de São Paulo) a preguntarle a Isis Baldini, la principal restauradora de papel, si podía ayudarme a restaurar algunas impresiones mías que se habían dañado. Me dijo: “Págame 150 reales al mes, y aprenderás a restaurar tú misma”. Terminé quedándome con ella dos años, y luego comencé a trabajar en restauración.
Eres una de las fundadoras del Museu Judaico de São Paulo y actualmente eres coordinadora de su acervo de objetos. ¿Cómo fue creada esa colección?
A finales de la década de 1990, me enteré de que se estaba organizando un posible Museo Judío y que las reuniones se celebraban en la Hebraica. Fui a la reunión y me di cuenta de que había ingenieros, médicos, pero nadie entendía de museos. Yo ya trabajaba en la Pinacoteca en esa época y, para todo lo que necesitaba, iba a la Pinacoteca a investigar.
Por ejemplo, empecé a recibir muchos objetos y terminaba guardándolos en cajas. Pensé para mis adentros: “esto no debe estar bien”, así que fui a la Pinacoteca a preguntar cómo se hacía la clasificación y catalogación de los objetos. Me dijeron que existía un Registro de Objetos, así que fui y compré uno.
Otro ejemplo: me recomendaron ir al museo de arte japonés para entender cómo almacenaban los textiles. Fui con mi profesora de sumi-e para ver cómo cuidaban y guardaban las telas, que son más delicadas. Después fui al Museo del Ejército, y allí vi cómo guardaban sombreros, zapatos, objetos de metal, de todo.
En una entrevista, comentas que tu libro La historia de Ruth surge como un intento de explicar tus obras a la gente. Dices dos frases muy bonitas: “Tiene que decir lo que quiere decir”, y “Es necesario contar qué es”.
Sí. Acabo de escribir algo relacionado en otro texto, que cuenta cómo surgió el Museo. Siempre digo que lo que vale no es el objeto en sí, sino la historia que hay detrás. Durante la Noche de los Cristales Rotos, apenas después de que todas las tiendas y casas fueran destruidas, los judíos comenzaron a hurgar entre los escombros. Un joven encontró un Kéter, una corona de la Torá, y se la guardó en el bolsillo. Ese Keter, que está ahora expuesto en el Museo Judaico de São Paulo, es su historia, la historia de ese joven.
Los objetos tienen historias. Por ejemplo, esta maleta que tienes delante. A primera vista, es solo una maleta. Pero guarda mi historia; la llevé conmigo, viajé por el mundo con ella.
¿Por qué crees que te conectas tanto con la historia de los objetos?
No lo sé. Quizás porque todo se pierde, ¿sabes? Vamos perdiendo a las personas, a los recuerdos. Pero en algunos objetos, parece que algo queda guardado, a la espera.
Este apego por los objetos probablemente está ligado a los acontecimientos de la guerra que me atraviesan. Y a la posibilidad de narrar sus historias.
Por ejemplo, cuando huimos no teníamos nada, así que, cuando estábamos en Split, mi madre compró una muñeca. Mi madre le hizo toda la ropa con los retazos de tela que le dio la casera que nos alquilaba una habitación. Años después doné la muñeca y su ropa al museo al Museo Judaico de Sao Paulo. Después de donarla pasé noches en vela, hasta que tomé una lámina y la dibujé, y así recuperé a mi muñeca.
¿Cómo usas el arte hoy en día para lidiar con tus recuerdos?
Siempre estoy recordando. Y siempre he dibujado. En resumen, me transporto a esa realidad. Siempre. Es un don. Pero, ¿por qué guardo esos recuerdos? Quizás quiero conservarlos, sí. Para dejar constancia de dónde he estado y qué cosas he vivido. Porque siempre estoy contando algo.
¿Qué rol tiene el museo en la preservación de esas historias?
Los objetos lo cuentan absolutamente todo. Todas las cosas que he recibido tienen una historia detrás, y ahí reside su belleza. Los objetos son prueba de que los hechos sucedieron. Y el museo es el lugar donde almacenarlos y narrar sus historias.
¿Cuál es el objeto más emotivo que has recibido?
Una vez, un señor me regaló una pequeña Torá que había encontrado en Egipto, sobreviviente de una especie de Kristallnacht que ocurrió en El Cairo. Los rollos de Torá de los mizrahim son diferentes de los de los ashkenazim, son duras por fuera. Y eso fue lo que él encontró, todas están decoradas, son hermosas. Me la regaló, y ahora forma parte de la colección de objetos del Museo Judío, y lloré de emoción.
